LA POESÍA HERMÉTICA Y ESCATOLÓGICA DE RONY BONILLA
Por Dr. Galel Cárdenas Amador
“De la muerte al Amor”
I
Si hacer poesía es la más culpable de todas las ocupaciones del hombre, entonces significa que se le ha otorgado el más peligroso de los bienes por que su fin ulterior es descubrir esas esencias primordiales que configuran el pensamiento y la intuición.
Y es que el poeta debe mostrar lo que es el hombre, o sea que debe patentizar su existencia misma, su pertenencia a la tierra y su aprendizaje de todas las cosas materiales y espirituales, por cuanto en ellas, se percibe su auténtica realización en tanto libertad y totalidad del ser.
El poeta al hablar (poetizar) crea un lugar abierto para descubrir lo oculto y cubrir, a veces, lo manifiesto, lo superficial, a fin de darle la profundidad que merece el mundo objetivo y subjetivo. El hablar del poeta, es el planteamiento del diálogo, que es el uno y es el otro, en completa comunión, conmunis diría Ernesto Cardenal.
Y es que el diálogo en la unidad del otro y del uno refleja la existencia misma. Pero el poeta debe llegar a la esencia de la poesía, que es determinar el curso del reino del lenguaje, puesto que al nombrar instaura el ser y la esencia del as cosas.
La poesía entonces nace del silencio pero recupera la realidad transformándola, proponiéndola como un ente nuevo y extraño que sorprende al lector y lo atrapa. Todo lo que el poeta toca se vuelve lenguaje con silencio y sin silencio, con ritmo y melodía. Por que en época de modernidades, globalizaciones y de informáticas, la poesía tiene que devolver a la sociedad el sentido que se pierde en la confusión de la vorágine propia del hedonismo.
La escritura poética pervive con ciertas dificultades en la sociedad actual, por cuanto la palabra pierde solidez, ceremonia y ritual, y porque giramos en derredor de la imagen, y no del signo lingüístico y su sentido.
La significación está siendo escamoteada por la realidad virtual, al poema le toca entonces emitir las luces del sentido que poseen las cosas, los sentimientos , las intuiciones, los sueños, las esperanzas, las contradicciones, las dicotomías del mundo real y del mundo irreal, en fin, todo aquello que ha sido arrebatado por la ausencia . Le toca a la poesía el parpadeo, establecer la significación final, la conjunción entre el tú y el yo. Poner la palabra en la palabra, la significación en el verso, la entonación en la sílaba, tenemos que recuperar la otredad, la capacidad de vislumbrar mundos nuevos. La tribu necesita de la palabra, la colectividad necesita de la poesía, necesita del testimonio humano, del desgarramiento y del balbuceo.
II
Y he aquí entonces que surge la poesía de Rony Bonilla, en el concierto de la literatura nacional como una ”cosecha de claveles y de rosas, zafiro y basalto en el umbral” donde…”el mar revienta golondrinas en los riscos”..
Rony Bonilla (Choluteca,1956), es un escritor que decidió dar vuelta a la hoja de su currículo, cambiar el género en su producción, o mas bien cultivar otra rama de la literatura, después de realizar una excelente incursión por el cuento.
Su primer texto de poesía “De la Muerte al amor” constituye una especie de deconstrucción de su trabajo literario narrativo para erigir un nuevo edificio estético, el de la poesía.
Esa poesía que Octavio Paz la define como conocimiento, salvación, abandono, operación capaz de cambiar el mundo y que es oración, letanía, presencia, exorcismo, magia, sublimación, condensación, nostalgia, juego, caracol donde suena la música, revelación, lengua que ostenta todos los rostros; esa poesía es precisamente el nuevo sendero estético que ha escogido nuestro escritor.
Uno de los códigos asumidos por Rony Bonilla es precisamente el barroquismo de la imagen, en donde los iconos reencarnan un claro oscuro en el símbolo del poema que se enmascara, con una especie de artificio metafórico que cierra los espacios de la racionalidad para darle paso a la ambigüedad y al sustracción del significado primario.
Los ejes transversales de su poesía son la muerte y el amor que surcan el sendero de su constructo al revés de toda ruta, es decir la meta está al inicio y el arranque al final, en una especie de contra lógica, donde la expiración o la defunción vital parecen constituir una cuadrícula existencial, por cuanto se desarrollan percepciones de un ser para la muerte para luego desembocaren un ser para el amor.
Las imágenes elaboradas por Rony Bonilla están determinadas por una especie de racionalidad ligada al surrealismo, pues utiliza siempre extrañas combinaciones de palabras que van pintando mundos alambicados.
III
Un breve repaso por una parte de su producción poética puede mostrarnos algunos de los acertos que hemos planteado en los párrafos anteriores.
El Barroquismo de la imagen puede indagarse en algunos poemas.
El poema Reverberación (el DRAE define la palabra reverberar como el reflejo de la luz en una superficie bruñida) refiere a todos los tiempos, es decir la eternidad, desde donde el yo poético desciende del árbol maravilloso o estupendo como si fuera un fruto de almendro que pisa la tierra. El yo poético, (siempre convertido en alter ego del autor, o en ocultamiento de la conciencia), es tirado por suaves vientos mientras avanza sobre caminos divididos en dos ramales, entre tanto, sus alas de insecto esconden su sombra. La tercera estrofa del poema refiere exactamente al sentido significativo del título, pues, el límite visual de la superficie es un espejo amplio, donde el cuerpo se descompone en la reverberación de la hierba, en el reflejo del manto verde, por eso el llano que es el horizonte mismo, es testigo de su declinación y de su fantasmagoría.
Como puede verse el barroquismo de esta imagen total del poema está presente en el alambicamiento y distorsión de una complicada trama que implica la vida convertida en vanidad reflejada en el aliento del llano que no es otra cosa que el horizonte.
El poema Los muertos está antecedido por un epígrafe de Cicerón que manifiesta no querer morir, sin embargo la muerte como tal le es indiferente. En cuatro estrofas, el poema expresa una especie de caracterización de los muertos, pues ellos son videntes que ven sombras en el sol, al tiempo que la fe piensa en hacer algo con el deseo de la dicha propia de los que no ven, es fe o creencia se mece en la seda de las arañas.
A veces pudiera decirse, en este barroquismo, que una narrativa poética surrealista se introdujera en los intersticios o ranuras de los versos que susurren sin querer tocar el objeto mismo del poema.
Por ejemplo, en el verso “Las aves sobrevuelan la memoria de osamentas” es un microfilm, una escena aparentemente normal, pero profundamente surrealista, por que las aves no sobrevuelan las osamentas, sobrevuelan la memoria, una historia abstracta, un resumen del relato del mundo, de la vida, etc.
Y es que son muertos vivientes que tienen la mirada perdida, o en los pocos recuerdos de sus herederos. Los cadáveres danzan en la fertilidad de la tierra. Pero, he aquí que, o la sorna aflora en el poema, o la ternura avanza sobre su decurso, por que “un pequeño amor lleva flores al mundo de los muertos”. Todo ello describe una escena eminentemente surrealista,
La escena poética que describe al yo testigo, dice que está en el hueco del horizonte y que cuando muere vive como si fuera un ramillete de una viuda que tiene un sentimiento grato expresado con radiante rostro que está prendido en el pecho.
Nada hay más narrativo que el poema La muerte del sueño, nada más que estamos ante una descripción donde las acciones son inconexas como racontos de un filme para producir finalmente una significación escatológica.
Este poema está conformado por siete estrofas. Analicemos cada una de ellas:
Un cenzontle duerme abrazado por una nube verde, mientras las sedas besan sus dedos, entre tanto, el silencio guarda su mundo; una leve armonía de fuentes ambulantes vuela, así que la bruma abriga la caída de la noche en las hojas, que son la fortuna del cenzontle; en la tarde seca, el cuervo transmite instrucciones a sus ángeles, mientras tanto la batuta de un maestro teje una música oscura; danza el bisturí vestido con sangre antigua y se mueve como mariposa que es el romance del jardín, según sueña el cenzontle; diseccionan su garganta, después cortan sus alas y sacan sus ojos, las plumas quedan en el aire y la música sigue; como tortugas le comen el corazón de verdes fibras; el cenzontle yace entre las púas inventadas por que quiso escapar.
Cada una de las estrofas describe diferentes escenas que como en una obra de teatro, al ser unidas entre sí producen el sentido general del mundo representado. El cenzontle que es música es degollado y desplumado, al tiempo que le devoran el corazón, por eso yace en sus propios sacrificios por que a lo mejor quiso escapar de sí mismo.
En estos poemas asistimos a un entrecruce de tono narrativo con construcción poética, donde se configura un universo abigarrado, barroco, en el que se trasponen imágenes de poesía codificada.
El poema Sur de noviembre contiene las mismas características escatológicas, barrocas y plenas de una supra realidad; configurado en tres estrofas, podemos inferir, usando el mismo mecanismo anterior, lo siguiente: un manto violáceo se cierne sobre a hierba, al mismo tiempo, las campanas cantan a los muertos al ritmo de un músico que lanza al viento los sonidos de su acordeón. El yo poético, testimonial, quiere que le griten si abraza el color de las flores de noviembre en el camino entre zarzas sin sangre; en la segunda estrofa pide que le griten si puede enredarse en la maleza y comer frutos de la tierra, si respira el rocío y si siente los aguijones en los pies, si puede ver el sol y el horizonte que engulle la claridad del día; pero, sobre todo, y ya en la tercera estrofa, pide que le digan si puede amar y embriagarse con la lluvia de octubre, o si sólo es una galantería que adorna su tumba.
El poema Sur de noviembre refleja un diálogo que se produce desde la tumba hacia la naturaleza exterior. He aquí el carácter escatológico de su poesía que está escrita bajo los mecanismos estéticos de un barroquismo contemporáneo del cual son muchos los representantes que podemos inferir de la poesía latinoamericana como Octavio Paz, José Antonio Lima, o el mismo Edilberto Cardona Bulnes y Antonio José Rivas, en Honduras.
Como habíamos expresado anteriormente, es más fácil pasar del amor a la muerte, como un proceso que implica la cotidianeidad misma, donde ubicamos casi siempre esta evolución.
Así que, nos encontramos con que el último poema denominado Del amor inicia con una palabra que implica dulzura y sencillez : “Cándido aroma en las hojas del ébano”; y es también “gota de miel en su sombra”. Contrario a los escenarios sombríos y retorcidos de los primeros poemas de Bonilla, este último poema transpira optimismo, luz, claridad y esperanza: “Espiga de sol atravesando mi noche,/ revive mi espíritu en huesos fortalecidos”. El amor acá es “Colmena estampada en mis carnes” y además “el amor limpia mi sangre pantanosa”, es decir la imagen de la dulzura logra higienizar su sangre empatanada. Más adelante, en la tercera estrofa el poeta describe a uno de los sentimientos más sublimes de la humanidad como “epifanía del delirio” y como “condensada espuma en la plenitud del astro”. Finaliza el poema con el verso siguiente: “Que el furor se amalgame en nuestras bocas”. El discurso poético que se describe plantea que el amor es además de dulce, un delirio que se condensa en la altura del astro que lo embriaga y lo arroba hasta conducirlo al furor.
Este mismo sentimiento, en el poema Cielo, se convierte en “tiernos lirios “ que se posan en los bordes purpurados. En el poema Colibrí describe al amor como una “flor amanecida”.
Pero también este sentimiento podría ser social y solidario, como resulta expresado en el poema Resonancia, donde se respira un ambiente de denuncia y en donde Disney World y Bagdad son las “resonancias del tumor en la orquídea” mientras el poeta sobrevive como una escama en el pacífico sur, que es precisamente, su única forma de vida y de resistencia, en clara alusión al dominio del imperio que padecen los pueblos americanos.
Su poema Blanco y Negro maneja una denuncia social que conlleva cierta sutileza, cierta delicadeza no en la frase poética, si no en el uso de algunas palabras de directa alusión como por ejemplo: “pobreza alzada en la conciencia del reino” o en “Niño que habitas cardinales canteras” o en “comerciante de la carne y de las almas”, versos cuya retórica es bastante disminuida.
La poesía de Rony Bonilla remite inmediatamente a la dicotomía entre la muerte y el amor, entre el ser y la nada, en ese contraste, el lector pasa de lo escatológico al tema amoroso, y percibe que el autor de este libro quiso proponer una ruta donde la muerte fuese la piedra angular de unos escalones que pasan por el mundo fantasmagórico, pleno de sombras y contornos diluidos para luego asomarse a un mundo de claridad y plenitud.
En este sentido se vislumbra una cierta coincidencia entre el inicio de la Divina Comedia Danteana cuyo recorrido se inicia en el infierno, transita por el purgatorio y llega hasta la gloria, que es el lugar de la Rosa Justa,donde todo es claridad, luz y entendimiento.
Nada tan reconfortante que encontrar un poeta como Rony Bonilla preocupado por una especie de misticismo contenido y un sentimiento amoroso que recorre las riberas de la existencia humana, todo ello expresado en un lenguaje cifrado, con un hermetismo mesurado y una retórica neobarroca que invita a la constante decodificación.
jueves, 30 de julio de 2009
Nuevo poemario de Alberto Destephen "Salve Invierno"
La búsqueda eterna de la felicidad en “Salve Invierno” de Alberto Detephen
Por Oscar F. Sierra
Surge de nuevo el gemido en el agua metafórica de Alberto Destephen. Destemple crucial en la ruptura sintáctica, nos arremata hacia atrás y luego hacia el fronti de la palabra que se trasforma en agua, tierra y fuego. Retorno al llanto desolado en el augurio del amor distante, tersura en la voz que se precipita desde la ensoñación que difiere en el fondo del sub-consiente, devela a un poeta que manubrea el verbo con una especie de técnica de se denomina “encabalgamiento”, donde se trasmonta la repetición para sumergirnos en la extrañeza del sema .Justificamos sus reiteraciones que hacen darle “energeia” al verso, le dan fuerza para elevar el corazón de ese invierno entre fuego y tierra. Aparece la amada nutrida por la caricia que se desploma la verbia de la distancia y vuelve la sombra a demarcar la totalidad del poemario lo que se define como el leiv-motiv de sus obras poéticas anteriores. “Salve Invierno” hará la diferencia en cuanto a estilo, por el modo circundante en tratar la palabra en el eje sintagmático, que va del verso metafórico simple a una imagen encadenada que acompleja el artefacto lirico. En la primera parte plantea la surrealistica conceptualización del amor:
“El amor=Sueño que persigue otro universo”
“El sueño es el volcán que aniquila la maldad”
En esta parte nos hace entrar en un trance onírico que absorbe tangencialmente la inconsciencia y al mismo tiempo el contexto donde se hibridiza el sueño y el amor. Este binomio que demarca una naturaleza no muy común, por su espontanea forma de incurrir en la expresividad poética, es decir hace que la palabra crezca como raíces interiores, no deja que la poesía caiga en el pragamatismo o en el utilitarismo, deja que la poesía se pose en el enigma, en lo cosmogónico, en lo onírico, porque desde que nos adentramos en ese túnel de sueños no depertamos, ni haciendo el intento en el suplicio. Su discurso lirico y el texto se implican en una complementariedad paralela “El mundo de lo expresado y el contenido de lo que no se ha vivido”, eso hace que la poesía trascienda la materialidad de la palabra misma:
“Hoguera en el corazón
en el frio
es sangre de lluvia”
Paul Ricouer manifiesta en su libro “ficción y realidad” “el texto se autonomiza del autor” .Destephen plantea la semántica del dolor, de lo extraño, de la herida, porque es el continuum de esa búsqueda inexorable de la felicidad que se diserta en todo la totalidad del poemario.
Según Yuri Lotman en su libro “la artisticidad de una obra literaria” expresa “el lenguaje artístico tiene una estructura compleja que le otorga una extraordinaria capacidad para condensar una cuantiosa cantidad de sucesos oníricos o reales en el diminuto espacio del texto poético”.
“La ternura palpa el espacio
Su voz
Su pelo
Su risa
Su miedo”
Sin embargo estos elementos oníricos están presenten en sus obra anteriores como la mujer que transita desde “raíces nocturnas” hasta la presente obra poética “Salve Invierno”.
II PARTE
“Salve Invierno” .A nivel temático exuda un desborde de ternura hacia los sueños que no languidecen, la voz lirica se va despistando en una posición ensoñadora que no permite el roce con la realidad. La palabra esta en una especie de silencio antes que llegue al sema, porque esto lo intrinca en el bisbiseo metafórico de lo no pronunciado, cuando se muestra sorpresivo aparece el estribor o el estival de la luna, el sobrevuelo de los nidos y la figura del espejo que defiere de un desdoblamiento de la conciencia, del alma del poeta, porque hace una mostración lirica con delicadeza. El espejo se configura el trance de las sombras que van desanudando el yo-poético. El otro “Yo” viene sumergiendo sub-mundos de fantasías que onirizan la realidad va irrumpir lo cosmogónico en que se devela el tejido sintáctico que rompe cuando el verso va corriendo como rio de furia hacia la caída y que en un disimulo metonímico eleva su lamento a las convexidades del alma. Ese saqueo onírico persistente que eclosiona su fuerza poética en potencialidad:
“Que aparta los ruidos
escombros
que se tejen en la insistencia de los delirios”
Es el sueño que se expande en toda la estructura profunda del poemario .Esta quinta obra poética de Alberto Destephen se encuadra en un vestigio surrealista, lo justificamos por la presencia constante del semantema “Sueño” y de procesos de ensoñación que el poeta lubrica en un efecto de levitación lirica, sensitivo e intuitivo que no deja que la piel asome un contacto táctil o visual con la realidad material. Todo es flotación del agua, de la tormenta, del delirio-recuerdos, es una armazón fluctuante, de una espacie de encajadura que se proyecta como un haz de luz sobre las rendijas de la memoria. “Salve Invierno” encontramos una labor preciada en la palabra ya que el dispositivo sintáctico-figurativo que mas se destaca es la figura de reiteración, para darle mas consistencia y empujarnos en el mismo goce artístico que se emana en cada poema:
“En el agua de la noche
y el viento de abril
que persigue las hojas
para luego equiparar
el trastoque por la casa”
Características comunes o rasgos distintivos estilísticos que se subrayan en forma exacta y puntual en todo el poemario. “Salve Invierno”, la frase simple para amplificar sub-espacios que se dispersan en el toque depurado de la imagen, el poema es una trasparencia de recuerdos que a medida avanzamos se evocan desde una voz lirica que trasciende los oídos del lector trasvasando la en- dermis del corazón. Este poemario es el secreto de la luz en la tiniebla, es el resurgimiento edénico del poeta en búsqueda de la amada, que es hoguera, que es palabra, abstracta y la liberó en silencio.
II PARTE
La escritura de Alberto Destephen en “Salve Invierno”, nos plantea una nueva visión del mundo y en detrimento el lenguaje porque apunta a una contradicción sobre el espacio material y al espacio onírico, los poemas que se abren como bisagra entre el espejo y el sueño:
“es la ausencia”
“en la distancia los sueños son perfectos”
Otra característica de “Salve Invierno” es la presencia de símbolos o arquetipos universales como el agua, el fuego y la tierra. Estos elementos en la filosofía griega constituían el arje de la composición del mundo físico .Para el poeta la existencia esta sentida por sueños de fuegos, de agua, esta es la mediación de lo surreal, de encontramos una liberación ver-balística que sitúa al verso en modo asistemico, ilimitable, deja que el verso abra una posibilidad a la felicidad. Retomando el tapiz sintáctico, otro rasgo distintivo a nivel formal es que utiliza lexemas sobre otros lexemas como quien dice-un verso se traslapa en otro como un juego de planos que concurren al mismo tiempo, expresa el poema sin dejar espacio para respirar, una actitud sorpresiva de sopesar los sentidos como lo expresa el poema:
“las borrascas
Y las trompetas
En el imperio de nuestro silencio”
Nos sorprende por la placidez de ir más allá de la metáfora y es ahí donde se entrecruzan imágenes plásticas coherentes que portan significaciones proliferantes que confortan el ser humano en esa búsqueda lograda por Destephen:
“pinos conjuran las angustia
Sol
Tierra
aire
sacan luz a las piedras”
Versos novedosos que nos deslindan de la desolación, una pincelada surrealista que nos amaña en la necesidad mítica, es decir el verso lleva la premeditación del suceder imaginario.
“El perfecto lenguaje es un sonido color blanco”
En este poema reflexiona sobre la base lingüística, con una óptica panteísta de darle demarcación al “ser” de dentro de la palabra y con ello define al retorno al paraíso que un día “fluyó” en “La Cortesana” o en “Manzanos del Edén” y que ese vaivén nos sella con precisión:
“No tenemos oídos
para el dolor”
Destephen considera que la palabra lleva la infinita visión prístina del misterio que se revela solo en el “ser” y ahí donde reside su libertad, la de todos los humanos.
III PARTE
“Salve Invierno” es el surgimiento de una exploración onírica, donde socava el eco del lamento o de la ausencia. El discurso poético es una condensación de la existencia con los sueños dentro del espacio del sub-consiente. André Bretón en su manifiesto surrealista a principios del siglo XX, expresa “la poesía verdadera puede definirse como la misma actividad del espíritu”. El balbuceo de la memoria:
“Abierto el pecho
el árbol de la ternura”
“Tus sueños alcanzan
El silencio de mi boca”
Cada verso, cada frase se inmiscuyen en nuestra visión perceptiva, como el efecto de un trance cataléptico de cual sospechamos en el siguiente verso:
“Nos irrumpiremos
La frágil de los sueños”
“Eternamente somos niños
Jugando con los fantasmas de la inconclusa quimera”
El discurso poético hace acto de presencia cuando desaparece cualquier vigilia o despertar, los sueños invaden el sub-consciente del poeta y este la del lector En esta obra poética apuesta pro liberar la palabra del entorno social y del sujeto personal:
“Emerge la luz de sus cabellos
los instantes pasados
perfectos de besos
se filtran en los amaneceres
traspasando las ventanas amuralladas
de las casas”
Superfluo como las aguas de un rio bendito y ardiente volcán metonímico, soslayable en el verso que lo arranca de la realidad y la echa a andar en los túneles oníricos del “ser”, para culminar subrayamos el potencial creador de Alberto Detephen:
“luz rompe lo incierto
caos
nubes
La galaxia me basta”
En “Salve Invierno” el lenguaje se eleva en un continuum creador y Destephen en sus poemarios anteriores nos emerge en los sueños discretos, es decir en la caja de pandora, donde reguarda los secretos mágicos del sema que nos trapa desde el inicio sino soltar ese invierno que nos humedece la memoria, los sueños y nos lleva a esa virtud que solo con lo onírico se logra la eternidad que llevamos dentro y mas allá del sub-consciente y de la palabra poética .Ese sueños donde reside el arte maravilloso de “Salve Invierno” .le damos un espaldarazo una vez mas.
Oscar F. Sierra
3-marzo-2009
Por Oscar F. Sierra
Surge de nuevo el gemido en el agua metafórica de Alberto Destephen. Destemple crucial en la ruptura sintáctica, nos arremata hacia atrás y luego hacia el fronti de la palabra que se trasforma en agua, tierra y fuego. Retorno al llanto desolado en el augurio del amor distante, tersura en la voz que se precipita desde la ensoñación que difiere en el fondo del sub-consiente, devela a un poeta que manubrea el verbo con una especie de técnica de se denomina “encabalgamiento”, donde se trasmonta la repetición para sumergirnos en la extrañeza del sema .Justificamos sus reiteraciones que hacen darle “energeia” al verso, le dan fuerza para elevar el corazón de ese invierno entre fuego y tierra. Aparece la amada nutrida por la caricia que se desploma la verbia de la distancia y vuelve la sombra a demarcar la totalidad del poemario lo que se define como el leiv-motiv de sus obras poéticas anteriores. “Salve Invierno” hará la diferencia en cuanto a estilo, por el modo circundante en tratar la palabra en el eje sintagmático, que va del verso metafórico simple a una imagen encadenada que acompleja el artefacto lirico. En la primera parte plantea la surrealistica conceptualización del amor:
“El amor=Sueño que persigue otro universo”
“El sueño es el volcán que aniquila la maldad”
En esta parte nos hace entrar en un trance onírico que absorbe tangencialmente la inconsciencia y al mismo tiempo el contexto donde se hibridiza el sueño y el amor. Este binomio que demarca una naturaleza no muy común, por su espontanea forma de incurrir en la expresividad poética, es decir hace que la palabra crezca como raíces interiores, no deja que la poesía caiga en el pragamatismo o en el utilitarismo, deja que la poesía se pose en el enigma, en lo cosmogónico, en lo onírico, porque desde que nos adentramos en ese túnel de sueños no depertamos, ni haciendo el intento en el suplicio. Su discurso lirico y el texto se implican en una complementariedad paralela “El mundo de lo expresado y el contenido de lo que no se ha vivido”, eso hace que la poesía trascienda la materialidad de la palabra misma:
“Hoguera en el corazón
en el frio
es sangre de lluvia”
Paul Ricouer manifiesta en su libro “ficción y realidad” “el texto se autonomiza del autor” .Destephen plantea la semántica del dolor, de lo extraño, de la herida, porque es el continuum de esa búsqueda inexorable de la felicidad que se diserta en todo la totalidad del poemario.
Según Yuri Lotman en su libro “la artisticidad de una obra literaria” expresa “el lenguaje artístico tiene una estructura compleja que le otorga una extraordinaria capacidad para condensar una cuantiosa cantidad de sucesos oníricos o reales en el diminuto espacio del texto poético”.
“La ternura palpa el espacio
Su voz
Su pelo
Su risa
Su miedo”
Sin embargo estos elementos oníricos están presenten en sus obra anteriores como la mujer que transita desde “raíces nocturnas” hasta la presente obra poética “Salve Invierno”.
II PARTE
“Salve Invierno” .A nivel temático exuda un desborde de ternura hacia los sueños que no languidecen, la voz lirica se va despistando en una posición ensoñadora que no permite el roce con la realidad. La palabra esta en una especie de silencio antes que llegue al sema, porque esto lo intrinca en el bisbiseo metafórico de lo no pronunciado, cuando se muestra sorpresivo aparece el estribor o el estival de la luna, el sobrevuelo de los nidos y la figura del espejo que defiere de un desdoblamiento de la conciencia, del alma del poeta, porque hace una mostración lirica con delicadeza. El espejo se configura el trance de las sombras que van desanudando el yo-poético. El otro “Yo” viene sumergiendo sub-mundos de fantasías que onirizan la realidad va irrumpir lo cosmogónico en que se devela el tejido sintáctico que rompe cuando el verso va corriendo como rio de furia hacia la caída y que en un disimulo metonímico eleva su lamento a las convexidades del alma. Ese saqueo onírico persistente que eclosiona su fuerza poética en potencialidad:
“Que aparta los ruidos
escombros
que se tejen en la insistencia de los delirios”
Es el sueño que se expande en toda la estructura profunda del poemario .Esta quinta obra poética de Alberto Destephen se encuadra en un vestigio surrealista, lo justificamos por la presencia constante del semantema “Sueño” y de procesos de ensoñación que el poeta lubrica en un efecto de levitación lirica, sensitivo e intuitivo que no deja que la piel asome un contacto táctil o visual con la realidad material. Todo es flotación del agua, de la tormenta, del delirio-recuerdos, es una armazón fluctuante, de una espacie de encajadura que se proyecta como un haz de luz sobre las rendijas de la memoria. “Salve Invierno” encontramos una labor preciada en la palabra ya que el dispositivo sintáctico-figurativo que mas se destaca es la figura de reiteración, para darle mas consistencia y empujarnos en el mismo goce artístico que se emana en cada poema:
“En el agua de la noche
y el viento de abril
que persigue las hojas
para luego equiparar
el trastoque por la casa”
Características comunes o rasgos distintivos estilísticos que se subrayan en forma exacta y puntual en todo el poemario. “Salve Invierno”, la frase simple para amplificar sub-espacios que se dispersan en el toque depurado de la imagen, el poema es una trasparencia de recuerdos que a medida avanzamos se evocan desde una voz lirica que trasciende los oídos del lector trasvasando la en- dermis del corazón. Este poemario es el secreto de la luz en la tiniebla, es el resurgimiento edénico del poeta en búsqueda de la amada, que es hoguera, que es palabra, abstracta y la liberó en silencio.
II PARTE
La escritura de Alberto Destephen en “Salve Invierno”, nos plantea una nueva visión del mundo y en detrimento el lenguaje porque apunta a una contradicción sobre el espacio material y al espacio onírico, los poemas que se abren como bisagra entre el espejo y el sueño:
“es la ausencia”
“en la distancia los sueños son perfectos”
Otra característica de “Salve Invierno” es la presencia de símbolos o arquetipos universales como el agua, el fuego y la tierra. Estos elementos en la filosofía griega constituían el arje de la composición del mundo físico .Para el poeta la existencia esta sentida por sueños de fuegos, de agua, esta es la mediación de lo surreal, de encontramos una liberación ver-balística que sitúa al verso en modo asistemico, ilimitable, deja que el verso abra una posibilidad a la felicidad. Retomando el tapiz sintáctico, otro rasgo distintivo a nivel formal es que utiliza lexemas sobre otros lexemas como quien dice-un verso se traslapa en otro como un juego de planos que concurren al mismo tiempo, expresa el poema sin dejar espacio para respirar, una actitud sorpresiva de sopesar los sentidos como lo expresa el poema:
“las borrascas
Y las trompetas
En el imperio de nuestro silencio”
Nos sorprende por la placidez de ir más allá de la metáfora y es ahí donde se entrecruzan imágenes plásticas coherentes que portan significaciones proliferantes que confortan el ser humano en esa búsqueda lograda por Destephen:
“pinos conjuran las angustia
Sol
Tierra
aire
sacan luz a las piedras”
Versos novedosos que nos deslindan de la desolación, una pincelada surrealista que nos amaña en la necesidad mítica, es decir el verso lleva la premeditación del suceder imaginario.
“El perfecto lenguaje es un sonido color blanco”
En este poema reflexiona sobre la base lingüística, con una óptica panteísta de darle demarcación al “ser” de dentro de la palabra y con ello define al retorno al paraíso que un día “fluyó” en “La Cortesana” o en “Manzanos del Edén” y que ese vaivén nos sella con precisión:
“No tenemos oídos
para el dolor”
Destephen considera que la palabra lleva la infinita visión prístina del misterio que se revela solo en el “ser” y ahí donde reside su libertad, la de todos los humanos.
III PARTE
“Salve Invierno” es el surgimiento de una exploración onírica, donde socava el eco del lamento o de la ausencia. El discurso poético es una condensación de la existencia con los sueños dentro del espacio del sub-consiente. André Bretón en su manifiesto surrealista a principios del siglo XX, expresa “la poesía verdadera puede definirse como la misma actividad del espíritu”. El balbuceo de la memoria:
“Abierto el pecho
el árbol de la ternura”
“Tus sueños alcanzan
El silencio de mi boca”
Cada verso, cada frase se inmiscuyen en nuestra visión perceptiva, como el efecto de un trance cataléptico de cual sospechamos en el siguiente verso:
“Nos irrumpiremos
La frágil de los sueños”
“Eternamente somos niños
Jugando con los fantasmas de la inconclusa quimera”
El discurso poético hace acto de presencia cuando desaparece cualquier vigilia o despertar, los sueños invaden el sub-consciente del poeta y este la del lector En esta obra poética apuesta pro liberar la palabra del entorno social y del sujeto personal:
“Emerge la luz de sus cabellos
los instantes pasados
perfectos de besos
se filtran en los amaneceres
traspasando las ventanas amuralladas
de las casas”
Superfluo como las aguas de un rio bendito y ardiente volcán metonímico, soslayable en el verso que lo arranca de la realidad y la echa a andar en los túneles oníricos del “ser”, para culminar subrayamos el potencial creador de Alberto Detephen:
“luz rompe lo incierto
caos
nubes
La galaxia me basta”
En “Salve Invierno” el lenguaje se eleva en un continuum creador y Destephen en sus poemarios anteriores nos emerge en los sueños discretos, es decir en la caja de pandora, donde reguarda los secretos mágicos del sema que nos trapa desde el inicio sino soltar ese invierno que nos humedece la memoria, los sueños y nos lleva a esa virtud que solo con lo onírico se logra la eternidad que llevamos dentro y mas allá del sub-consciente y de la palabra poética .Ese sueños donde reside el arte maravilloso de “Salve Invierno” .le damos un espaldarazo una vez mas.
Oscar F. Sierra
3-marzo-2009
Entrevista con Glenn Lardizabal nos habla de su libro de cuentos "Tentando el vacio"
Entrevista al cuentista Glenn Lardizábal
¿Cuánto tiempo para escribir o crear su primer libro narrativo “TENTANDO EL VACIO”?
R// Es importante mencionar que no comenzó siendo un proyecto de libro, se fueron dando los trabajos uno a uno y cuando teníamos varios cuentos se pensó que existía una propuesta novedosa y se dispuso como lo que hoy es. Eso duró aproximadamente dos años y medio.
¿Por qué el tema de la muerte en la mayoría de los cuentos?
R// La muerte es un tema cotidiano, humano y de perpetua actualidad.
¿Por qué en su estilo se visualiza la oralidad que de alguna manera subordina a la escritura?
R// Quizá sea mi estilo, o tiene que ver con mi visión de mundo…
¿Por qué la influencia de la cinematografía independiente?
R//, Primeramente creo que no se debe ver como una influencia, aunque siempre he dicho que los cortometrajes franceses, entre otros, me fascinan. Creo que veo cierta identificación con el estilo breve de ese cine, que es parte obviamente, de la propuesta de la antología de cuentos, pero no tenemos tanto del cine independiente a la disposición como para pensar en una influencia.
¿Qué diferencia marca el cuento “maquina del tiempo” con respecto a la intertextualidad en Wells y la obra cinematográfica “regreso al futuro” de George Semeckis?
R//El Cine y la Literatura son dos planos artísticos diferentes, los recursos empleados en cada uno son muy distantes. En literatura se debe ser muy diestro en muchos aspectos para trasladar al espectador al mundo que se desea mostrar.
“La Máquina del Tiempo” es un cuento, no una película. Esa sería, sin duda alguna, la diferencia, pero si se es sincero, en este cuento no estamos viajando en el tiempo sólo por hacer una simple prueba de un vehiculo como se ve en esa película a la que usted refiere en la que aflora el estilo de gringo de hacer cine de distracción, si no, viajando en un sueño, con algo de humor, fantasía, sarcasmo, ironía y dando mis puntos de vista sobre el tema. Yo siempre he pensado que la famosa “Máquina del Tiempo” de la que tanto se ha hablado e imaginado nunca se inventará. Prueba de ello, es que hasta hoy, nadie ha venido del futuro a visitarnos. Quizá sea porque ese invento sólo podrá llevarnos del futuro próximo, a uno más lejano. Pero sí estoy muy seguro que la mejor Maquina del Tiempo ya la poseemos: son los sueños y los recuerdos.
¿Cuál es el cuento que más se caracteriza por la ciencia-ficción?
R// Todos son ficción, no hay ciencia ficción.
¿Por qué esa transferencia de la leyenda al cuento?
R// El cuento y la leyenda son parte de nuestra riqueza oral. Yo nací en Nacaome y crecí viendo el mundo de este modo, entre mezclando lo tradicional, lo maravilloso, lo histórico, lo real, lo fantástico, etc.
¿Qué tipo de ironía utiliza como estrategia para contar?
R// Creo que se debe hacer un estudio para definir que tipo de ironía, claro, sin forzar el texto. Por ahí se ve la ironía objetiva, trágica, dramática, socrática, metafísica, etc., Pero nunca pensé en escribir haciendo alusión de estas formas de ironía, dicen por ahí que yo hablo siempre de manera irónica…, no se, los expertos se deben encargar de definir eso.
¿Qué críticos o escritores han comentado plácidamente su obra narrativa?
R// Públicamente, no se. Entre nos, algunos buenos amigos.
¿La obra se parece a su autor?
Quizá, en mi forma de ser y de ver el mundo.
¿Cuál es la otra obra que viene en camino?
R// Alguien dijo que cuando el arte se convierte en oficio, deja de ser arte y se convierte en un artificio. Creo que hay que salir de la llamas y disfrutar un poco de las impresiones que ha de provocar la aparición de esta propuesta para luego, continuar…
¿Qué autor Europeo y latinoamericano influye en su obra narrativa?
R// Ninguno, creo. El único cuento que me pienso que me ha movido a producir algo que se acerque al estilo del autor fue Berenice, de Allan Poe, por eso se lo dediqué.
¿La mayoría de sus historias se inclinan más a lo ficticio o a hechos sucedidos?
R// Ni uno, ni lo otro, diría que a lo cotidiano.
¿Por qué la tragedia para empujar sus cuentos?
R//Oscar, si nos quitasen todo lo que nos causa daño, todo lo trágico y todo lo absurdo ¿Qué nos quedaría? …
Por Oscar sierra
¿Cuánto tiempo para escribir o crear su primer libro narrativo “TENTANDO EL VACIO”?
R// Es importante mencionar que no comenzó siendo un proyecto de libro, se fueron dando los trabajos uno a uno y cuando teníamos varios cuentos se pensó que existía una propuesta novedosa y se dispuso como lo que hoy es. Eso duró aproximadamente dos años y medio.
¿Por qué el tema de la muerte en la mayoría de los cuentos?
R// La muerte es un tema cotidiano, humano y de perpetua actualidad.
¿Por qué en su estilo se visualiza la oralidad que de alguna manera subordina a la escritura?
R// Quizá sea mi estilo, o tiene que ver con mi visión de mundo…
¿Por qué la influencia de la cinematografía independiente?
R//, Primeramente creo que no se debe ver como una influencia, aunque siempre he dicho que los cortometrajes franceses, entre otros, me fascinan. Creo que veo cierta identificación con el estilo breve de ese cine, que es parte obviamente, de la propuesta de la antología de cuentos, pero no tenemos tanto del cine independiente a la disposición como para pensar en una influencia.
¿Qué diferencia marca el cuento “maquina del tiempo” con respecto a la intertextualidad en Wells y la obra cinematográfica “regreso al futuro” de George Semeckis?
R//El Cine y la Literatura son dos planos artísticos diferentes, los recursos empleados en cada uno son muy distantes. En literatura se debe ser muy diestro en muchos aspectos para trasladar al espectador al mundo que se desea mostrar.
“La Máquina del Tiempo” es un cuento, no una película. Esa sería, sin duda alguna, la diferencia, pero si se es sincero, en este cuento no estamos viajando en el tiempo sólo por hacer una simple prueba de un vehiculo como se ve en esa película a la que usted refiere en la que aflora el estilo de gringo de hacer cine de distracción, si no, viajando en un sueño, con algo de humor, fantasía, sarcasmo, ironía y dando mis puntos de vista sobre el tema. Yo siempre he pensado que la famosa “Máquina del Tiempo” de la que tanto se ha hablado e imaginado nunca se inventará. Prueba de ello, es que hasta hoy, nadie ha venido del futuro a visitarnos. Quizá sea porque ese invento sólo podrá llevarnos del futuro próximo, a uno más lejano. Pero sí estoy muy seguro que la mejor Maquina del Tiempo ya la poseemos: son los sueños y los recuerdos.
¿Cuál es el cuento que más se caracteriza por la ciencia-ficción?
R// Todos son ficción, no hay ciencia ficción.
¿Por qué esa transferencia de la leyenda al cuento?
R// El cuento y la leyenda son parte de nuestra riqueza oral. Yo nací en Nacaome y crecí viendo el mundo de este modo, entre mezclando lo tradicional, lo maravilloso, lo histórico, lo real, lo fantástico, etc.
¿Qué tipo de ironía utiliza como estrategia para contar?
R// Creo que se debe hacer un estudio para definir que tipo de ironía, claro, sin forzar el texto. Por ahí se ve la ironía objetiva, trágica, dramática, socrática, metafísica, etc., Pero nunca pensé en escribir haciendo alusión de estas formas de ironía, dicen por ahí que yo hablo siempre de manera irónica…, no se, los expertos se deben encargar de definir eso.
¿Qué críticos o escritores han comentado plácidamente su obra narrativa?
R// Públicamente, no se. Entre nos, algunos buenos amigos.
¿La obra se parece a su autor?
Quizá, en mi forma de ser y de ver el mundo.
¿Cuál es la otra obra que viene en camino?
R// Alguien dijo que cuando el arte se convierte en oficio, deja de ser arte y se convierte en un artificio. Creo que hay que salir de la llamas y disfrutar un poco de las impresiones que ha de provocar la aparición de esta propuesta para luego, continuar…
¿Qué autor Europeo y latinoamericano influye en su obra narrativa?
R// Ninguno, creo. El único cuento que me pienso que me ha movido a producir algo que se acerque al estilo del autor fue Berenice, de Allan Poe, por eso se lo dediqué.
¿La mayoría de sus historias se inclinan más a lo ficticio o a hechos sucedidos?
R// Ni uno, ni lo otro, diría que a lo cotidiano.
¿Por qué la tragedia para empujar sus cuentos?
R//Oscar, si nos quitasen todo lo que nos causa daño, todo lo trágico y todo lo absurdo ¿Qué nos quedaría? …
Por Oscar sierra
II Capitulo de la novela "La Moraleja del Sicario"de Oscar Sierra
II CAPITULO
Monólogo de un presidiario
“La cárcel .Putrefacto espacio en el había caído Marvin. Sentado en una cama de pedazos de metal en plena oxidación calorífica. Oteó impreciso por todos lados. La población de la penitenciaria es numerosa. Nunca pensó que iba a caer tan rápido. Un error diminuto le complicó la misión .Pensativo como de esos filósofos que buscan respuestas a sus enigmas en la imaginación. Trastabilló la almohada y se recostó viendo el pequeño cielo del cubículo. “Apúrate Frank, sostened la metralleta y agárrate bien de mis hombros. Apuntalé con cálculo. No te pongas nervioso. Punteando cuando llegues a la esquina .No te vayas a cagar.Acelero la motocicleta y vos apretad bien esa metralleta. No te vayas a cagar. Te lo repito mil veces. Un poco urgido, ya que la brizna de la lluvia esta salpicando el espejo plástico de mi casco y no logro avizorar el panorama hacia adelante. Brequeo. Se me baja la presión .Vos Marvin cállate que tus palabrerías no me dejan concentrarme. Voy agarrado de tu cintura con la mano derecha y con la otra voy sosteniendo la metralleta. Nomás lleguemos al portón. Nos detenemos a la espera. Lo quebramos antes que nos tueste el sol de la mañana. Acordate que esa calle esta solitaria a esa hora .Es una avenida abandonada y el viejo tal por cual sale del garaje con su jai lux ultimo modelo. No anda guardaespaldas. Va retrocediendo. Se detiene y se baja del automotor para cerrar el portón .Ahorita arranca. Le pasamos una pasconeada. Lo dejamos como colador. La detonación en ráfaga como quien le da pedradas al portón. El viejo cae en desplome. Se desangra en su propia saliva-roja. Moribundo intenta levantarse puñete-ando la puerta del carro. Cae acostado con la palidez de la luz, desfigurando el cielo. Con una mirada en la oscuridad. El viejo carajo se quedó en el piso con la muerte en la espalda. Más adelante a una cuadra .Franklin se desmangó de la motocicleta. Cayó embrocado en un basurero. Trabado en una varilla de hierro atravesada en el cuello. Yo me deslicé con la máquina motoril y solo me desquebrajé el tobillo izquierdo. De inmediato dos individuos aparecieron de la nada, como si hubiesen estado pendientes del acto fallido. Encapuchados como si fuesen agentes de la policía. Me pusieron manos arriba y me ordenaron que abordará el Chevrolet oscuro-pick-up. Lo único que me dolió es que a Franklin lo dejaron tirado como un perro.
“Que culerada la mía. Debí dejar que Frank manejará la moto. Pobrecito, el chavalo a penas venia conociendo el mundo. Que vergüenza verlo morir en su primera misión .La muerte lo arrastró, lo arremetió. Esa era la hora de él. Cuando uno esta en la raya, no hay nada, ni nadie que lo salve.
“Vos no te acordas del “Vendedor” como lo acribillaron al vendedor”. Vos Frank sabes el teje y maneje de la mafia de cualquier lugar o espacio geográfico. El me contó ciertas anécdotas llenas de sangre y miedo.
“Pues salió de la casa de bajareque y el “vendedor” frente a la calle de asfalto. Negocios de frutas. Como sabrá quedarse callado vale más que el ruido. Metiéndose como mosca en el basural de lo que no se puede observar. Una mañana asoleada por los tenues rayos del sol. Se colocó como un verdadero fotógrafo. La cámara-celular en el enfoque exacto y preciso. Futeó de forma lejana y sin bullicio, sin malicia e inocencia. Alargó el zoom de la mirada. Un Hombre “S” recibe una marmaja de billetes en disimulo, a escondidas, como si nadie los percibe, con movimientos calculados. Desfachatez de un trance dentro del caparazón de la tortuga judicial. El Hombre “S” faldea la camisa del señor “J”. Le cuchichea palabras como susurrándole de forma de que nadie. El señor “J” sonríe como en el anuncio de una pasta de dientes. Desaparecen, despidiéndose discretamente. Nadie se da cuenta que alguien los observó. El pajarraco ha dado una orden a uno de sus secuaces. Presiente. Tiene la intuición de que ojos estaban en su espalda. Para alivianarse de esa duda. Decidió sugerir una investigación a la redonda o al diámetro de la zona viva. El “vendedor” minutos después revisó con certeza las imágenes, como quien juega atari. Una mujer se asomó al negocio. Cabello largo. Cejas pestañeadas. Lunares en las mejillas. Rasgos achinados en los ojos. El “vendedor” la atiende con amabilidad. Le sonríe. La mujer le pide unas cuantas frutas para llevar. Él con cierta sutileza embolsa las manzanas y los bananos. Aprovecha hacerle plática.
“Mire usted, como hacen trance los jueces con los delincuentes”-dijo de súbito mostrándole las imágenes a la desconocida mujer. Nunca imaginó lo que le sucedería por un acto tan ingenuo. La mujer esbozó una risa esperpéntica. Eclosionó con precaución una 3-57. Disparó desprevenida hacia la frente del “vendedor” y este cayó encuclia como quien le reza a los santos en semana santa. Reventándose con el plomo que le desarropó los sesos. La mujer apresuró el paso. De pronto apareció un automóvil Ford y lo abordó perdiéndose en la cuadra que la llevaría a cualquier lugar. Marvin preguntó insoslayable al hombre sobre el paradero de “El Pajarraco”. El amigo de la Celda le contestó con cierta amabilidad.
“Como sabrá el pajarraco mató ochenta personas. Veinte por vía de descuartizamiento. Treinta por medio de ejecución de un tiro en la cabeza. Veinticinco con saña y los últimos por emboscada. Es la reencarnación del mal. Tiene mil demonios este carajo. Tiene amigos policías, jueces y abogados. El “Pajarraco” no tiene nombre, ni nacionalidad, ni ideología, vive en un sin-sentido. Eso de Sicario lo trae en la sangre”-dijo en el encono de la plática rascándose despacio la espalda. “Que pendejo más completo, parece que lo oí mencionar en la chiris y en el “Dinamo”. Hizo el curso de Tesón. Y que era yuca con los compañeros. Cuando yo llegué al ejercito el ya se había retirado. Expuso hincándose la nariz, extraendo mocos y pegoteándolos en la pared rayada de grafiti por los presos. Marvin volvió a preguntar con su levísima tranquilidad. “¿Broder y que hay ahora del tal Pajarraco?-cuestionó con exactitud. “Bueno una noche de viernes, se puso a beber en una cantina allá por el boulevard. La luna redonda y un frio calando los rostros espejunados de los acompañantes. Un hombre de una altura extraordinaria saltó en la pesquisa de la calle, para luego aparecer en la ronda de la primera mesa. El “Pajarraco” carcajeó al voltear la cerveza sobre la planicie de la mesa. Una música de Gary Galeano se dispersa. El fornido hombre se encausa hasta la rockola, y una de las prostitutas paralelamente lo alcanza. El “Pajarraco” sigue gritoneando y tirando el dinero a la garduña, eructando con una mujer a lado derecho, y su cara torneada por cicatrices. El musculado ser cambió la canción en la maquina melodiosa. Lo que causó consecuentemente un efecto en “el pajarraco”. Con una expresión de Hulk abrazó a la dama y gluteó sus nalgas sin hacer caso al acontecimiento. La extrañeza inoportuna. El individuo corpulento se asomó en derredor y extrajo de su cintura una macarol y disparó sin mediar palabras en el pecho del Pajarraco. Este no tuvo tiempo de responderle, al mismo instante cayó su primo “El siete caras” y el “Sansón” que todavía esta vivo allá en el hospital del sur. Esta con una manguera conectada en la nariz.
“Marvin increpó tácito y azorado por la imagen del relato.
--“¿Qué barbaridad?, como terminó ese pendejo”---exclamó aturdido por el sueño.
--¿Cuánto tiempo va estar preso y porque causa?-infirió mientras el humo del cigarrillo hacia nubes en el aire. Entosijado el compañero le contestó----“A mi me van a dar veinticinco años, ayer fue el veredicto final” afirmó con un tono de congoja.
--¿De veras?-girando los ojos como buscando algo en el suelo.
“Bueno, si es cierto que he cometido delitos como robo a mano armada, pero le juro por mi santa madrecita, nunca he agarrado a una mujer en contra de la voluntad, fue una ,mala jugada que me hicieron y no me siento culpable. Algún día la justicia vendrá del cielo. Aunque no lo crea Diosito siempre a uno lo perdona. Aunque seamos lo más oscuro de la tinieblas. Yo soy un delincuente y no merezco mencionar a Diosito, el ya me perdonó lo pecados que no he cometido” Expresó lleno de nostalgia y un grano de una lagrima se le reventó en el ojo derecho.
“Amigo, estamos en este mundo por causa de algún castigo. Esta vida es la misma muerte .La vida es una oportunidad para cobrarse las que a uno le deben y pagar al mismo tiempo las que uno debe. De lo que no podemos escapar es del destino como una sombra que nos arropa, y estamos aquí porque nuestros actos nos condenaron, no es la culpa de nadie, al final los hijos vienen a pagar lo que no pudimos saldar” dispuso tortuoso en el alambique de su pensamiento. Marvin al rato se quedó sumergido en la decantación del sueño intenso. Maritza permanecía en su inconsciente y ella aparecía en su posición adormecedora.
Maritza como una sombra abrazando un hombre. No percibe la cara de él. Solo otea los gruesos brazos. El hombre acurruca a Maritza.
“¿Quién será?”. “Es mi mujer que gime en el laberinto del placer”. Sensaciones que le producen cuando las manos de ese hombre se posan en sus chiches. “Si, es Maritza”. Su cabello lizo, cara encremada y sus piernas rosaditas. La atenaza contra el muro de sus hombros, en una cadencia de piernas elevadas al cielo. Ella en el hundimiento del hedonismo. “No le miro el rostro a ese hijo de pencas”.- volvió a refutar extraño “Es mi mujer con otro Men”. Sacudió la cabeza enconado No logró despertarse. Los ojos abiertos oteando todo desde los agujeros del ensueño. Retorna al sueño en otro espacio indescriptible –“Nunca he estado en esta lugar en mi vida, allá esta Maritza, baila sin brasier y con hilo dental. Le grito y se hace la sorda. Intento acercarme y no la puedo tocar. Alrededor percibo caras desconocidas”. Hombres sin cabeza como en la películas de terror. “Siento la vista empañada como pedazos de nubes”. Vuelve a espiar el baile de Maritza. “Ey Maritza, pendeja, deja de bailar el arte de la putas, que les vas a enseñar a mi hija” dijo angustiado. Quiso destartalar el sueño sacudiéndose y meneándose como un Gusano, pero no pudo. Desapareció del redondel de la pista del bar. Otra vez Maritza con otro hombre vestidito de policía. No le describe la cara. Escucha que se carcajean. Siente que lo miran y que los ojos de ellos penetran su carne. Corre y cree que el alma se le revienta como un hilo sosteniendo el mundo. No se da cuenta del lugar en que esta. Trató en un soslayo golpeándose contra la pared .Lo que provocó la aparición de otros sucesos acerca de Maritza.
“Maritza ya no esta con el polizonte, es un carajito musculudo con un tatuaje en forma de araña en el brazo izquierdo .El hombre esta de pie flotándola en el aire como un sube y baja. Ella desnuda como Eva en el paraíso. –“No soporto el fuego de mi furia”—Intentó percutir la nueve milímetros. Se le enconchó el disparo. Como una liebre logró brincar con toda la ansiedad de su espíritu y cayó sembrado en una silla, golpeándose la quijada. Semblante pálido como un ebrio. Maritza se esfuma como un fantasma. –“¿A donde se fue?-.Retrocede o recula. No puede describir el lugar. Humus y smog metiéndose en las paredes. Escucha de pronto voces que van y vienen del cielo. –“Un derrumbe en mi cuerpo”-acotó .Se da cachetadas para despertar .El compañero de celda observó los mates de epilépticos. Derramó un vaso de agua sobre su cara. Marvin desenhebró el sueño y retornó a la realidad tangible. Con los ojos llorosos haciéndose el loco. Silabeó frases que lo hacían caer en el delirium tremens.
“--¡Maritza ¡--dijo aboyado por la persecución de los sueños.---“¡Amigo despierte¡-le dijo el comparsa cacheteándolo con mucha sutileza. Después de unas horas, recuperó la tranquilidad acostado pensativo y callado como un muerto con los ojos abiertos.
“-Yo miré a mi mujer en esos sueños, estaba con varios hombres en cada escena”-dijo exhaustivo en la conmoción.
“-Es normal su delirio usted nunca había estado en la cárcel y eso le ha producido un ataque en la conciencia”—expuso aconsejándolo.
-“Que sabe usted?-renegando.
-“Yo se lo digo por experiencia, dígame el ultimo hombre que pudo ver en la escena de los sueños?-.preguntó trastabillando un viejo libro que guardaba en la almohada de algodones. Marvin tendió una afirmación casi incoherente
“El ultimo hombre que alcance a ver, tenia un tatuaje en uno de los brazos”-describió
El viejo interrumpió de seguido
“Era una araña color azul salpicada por un nombre que no logré descifrar”-bosticó apresurado.
“Ya se amigo, tenga mucho cuidado” respondió y al mismo tiempo elaboró otra pregunta
“¿De donde es su mujer?, ¿Por qué usted tiene mujer, verdad?-refutó
“Si tengo y se llama Maritza, es de la Costa de los Amates, la conocí en Choluteca, una mujer de veinticinco años, no tiene profesión .Alguna vez se dedicó a vender lácteos en el mercado. Anduvo con unas amigas aprendiendo eso de salón de belleza. Bueno yo la dejé hace dos años, cuando hice mi viaje a la Yusa. Me fui con un coyote. Vendí la casa que me había heredado mis padres. Yo quise ejecutar la realización de mis sueños. Allá me fue mal, la verdad es que las cosas nos como la pintan, la vida es muy dura como una roca. Él dólar no se encuentra en la calle. Hay que limpiar vidrios, inodoros, lavar carros y hasta prostituirse. Acalambrado cambio de posición en la tarima.
---Sígame contando amigo--acotó
Marvin desistió apesarado
--No le cuento mas, es que no tiene sentido—arguyó en su sentir.
“Estoy preso por causas que ya le conté”—precisó discontinuo
“Todavía no se cuando vaya a salir de esta ratonera?—cuestionó nostálgico
“Ese hombre que vio en su sueño es el pajarraco es un carajo bien hecho, siempre a conquistado la mujeres del pueblo, tiene su potencial de Casanova, a mi paso una desgracia con este ñola Gusano”.
“Cuénteme no se tan tímido” afirmó displicente
“Mi mujer era encantadora con mis amigos, yo decidí delinquir, pero la aparté a ella de mis opciones negativas. La visitaba esporádicamente. La familia me empezó a discriminar y a odiarme. El pajarraco apareció en esos días, vestido de casimir y de lana, con lo mejores relojes, zapatos cache, automóvil de deluxé. Así llegó a la casa de los padres de ella. El Cayó bien de primas a primeras. Los padres de mi mujer se convencieron del vértigo de engaño en que fueron objeto. He cierto que yo era un delincuente buscado en todas las ciudades. Estaba de acuerdo en renunciar a este bisnes y entregarme a la autoridad por mi propia libertad, uno es prisionero de la opciones que no dañen la existencia y ella es el ápice de mi vida, sobre ella se levanta el sentido de respirar. Ella se enamoró del carajo del pajarraco y por mal rumbo ella pereció por el contagio de la cuatro letras, el men la condujo a la mara, le enseñó el idioma de las musarañas, la forma de ser y entregársele con lealtad a cada amigo del grupúsculo. Así apareció de forma sorpresiva la prima del pajarraco y me acusó de violación, de pronto la policía me llevaba encadenado de pie a cabeza como un condenado a muerte. Tartamudeó entrecortado .Marvin aterrorizado por el desolaz relato que le había rajado los sentidos.
Oscar Sierra
Monólogo de un presidiario
“La cárcel .Putrefacto espacio en el había caído Marvin. Sentado en una cama de pedazos de metal en plena oxidación calorífica. Oteó impreciso por todos lados. La población de la penitenciaria es numerosa. Nunca pensó que iba a caer tan rápido. Un error diminuto le complicó la misión .Pensativo como de esos filósofos que buscan respuestas a sus enigmas en la imaginación. Trastabilló la almohada y se recostó viendo el pequeño cielo del cubículo. “Apúrate Frank, sostened la metralleta y agárrate bien de mis hombros. Apuntalé con cálculo. No te pongas nervioso. Punteando cuando llegues a la esquina .No te vayas a cagar.Acelero la motocicleta y vos apretad bien esa metralleta. No te vayas a cagar. Te lo repito mil veces. Un poco urgido, ya que la brizna de la lluvia esta salpicando el espejo plástico de mi casco y no logro avizorar el panorama hacia adelante. Brequeo. Se me baja la presión .Vos Marvin cállate que tus palabrerías no me dejan concentrarme. Voy agarrado de tu cintura con la mano derecha y con la otra voy sosteniendo la metralleta. Nomás lleguemos al portón. Nos detenemos a la espera. Lo quebramos antes que nos tueste el sol de la mañana. Acordate que esa calle esta solitaria a esa hora .Es una avenida abandonada y el viejo tal por cual sale del garaje con su jai lux ultimo modelo. No anda guardaespaldas. Va retrocediendo. Se detiene y se baja del automotor para cerrar el portón .Ahorita arranca. Le pasamos una pasconeada. Lo dejamos como colador. La detonación en ráfaga como quien le da pedradas al portón. El viejo cae en desplome. Se desangra en su propia saliva-roja. Moribundo intenta levantarse puñete-ando la puerta del carro. Cae acostado con la palidez de la luz, desfigurando el cielo. Con una mirada en la oscuridad. El viejo carajo se quedó en el piso con la muerte en la espalda. Más adelante a una cuadra .Franklin se desmangó de la motocicleta. Cayó embrocado en un basurero. Trabado en una varilla de hierro atravesada en el cuello. Yo me deslicé con la máquina motoril y solo me desquebrajé el tobillo izquierdo. De inmediato dos individuos aparecieron de la nada, como si hubiesen estado pendientes del acto fallido. Encapuchados como si fuesen agentes de la policía. Me pusieron manos arriba y me ordenaron que abordará el Chevrolet oscuro-pick-up. Lo único que me dolió es que a Franklin lo dejaron tirado como un perro.
“Que culerada la mía. Debí dejar que Frank manejará la moto. Pobrecito, el chavalo a penas venia conociendo el mundo. Que vergüenza verlo morir en su primera misión .La muerte lo arrastró, lo arremetió. Esa era la hora de él. Cuando uno esta en la raya, no hay nada, ni nadie que lo salve.
“Vos no te acordas del “Vendedor” como lo acribillaron al vendedor”. Vos Frank sabes el teje y maneje de la mafia de cualquier lugar o espacio geográfico. El me contó ciertas anécdotas llenas de sangre y miedo.
“Pues salió de la casa de bajareque y el “vendedor” frente a la calle de asfalto. Negocios de frutas. Como sabrá quedarse callado vale más que el ruido. Metiéndose como mosca en el basural de lo que no se puede observar. Una mañana asoleada por los tenues rayos del sol. Se colocó como un verdadero fotógrafo. La cámara-celular en el enfoque exacto y preciso. Futeó de forma lejana y sin bullicio, sin malicia e inocencia. Alargó el zoom de la mirada. Un Hombre “S” recibe una marmaja de billetes en disimulo, a escondidas, como si nadie los percibe, con movimientos calculados. Desfachatez de un trance dentro del caparazón de la tortuga judicial. El Hombre “S” faldea la camisa del señor “J”. Le cuchichea palabras como susurrándole de forma de que nadie. El señor “J” sonríe como en el anuncio de una pasta de dientes. Desaparecen, despidiéndose discretamente. Nadie se da cuenta que alguien los observó. El pajarraco ha dado una orden a uno de sus secuaces. Presiente. Tiene la intuición de que ojos estaban en su espalda. Para alivianarse de esa duda. Decidió sugerir una investigación a la redonda o al diámetro de la zona viva. El “vendedor” minutos después revisó con certeza las imágenes, como quien juega atari. Una mujer se asomó al negocio. Cabello largo. Cejas pestañeadas. Lunares en las mejillas. Rasgos achinados en los ojos. El “vendedor” la atiende con amabilidad. Le sonríe. La mujer le pide unas cuantas frutas para llevar. Él con cierta sutileza embolsa las manzanas y los bananos. Aprovecha hacerle plática.
“Mire usted, como hacen trance los jueces con los delincuentes”-dijo de súbito mostrándole las imágenes a la desconocida mujer. Nunca imaginó lo que le sucedería por un acto tan ingenuo. La mujer esbozó una risa esperpéntica. Eclosionó con precaución una 3-57. Disparó desprevenida hacia la frente del “vendedor” y este cayó encuclia como quien le reza a los santos en semana santa. Reventándose con el plomo que le desarropó los sesos. La mujer apresuró el paso. De pronto apareció un automóvil Ford y lo abordó perdiéndose en la cuadra que la llevaría a cualquier lugar. Marvin preguntó insoslayable al hombre sobre el paradero de “El Pajarraco”. El amigo de la Celda le contestó con cierta amabilidad.
“Como sabrá el pajarraco mató ochenta personas. Veinte por vía de descuartizamiento. Treinta por medio de ejecución de un tiro en la cabeza. Veinticinco con saña y los últimos por emboscada. Es la reencarnación del mal. Tiene mil demonios este carajo. Tiene amigos policías, jueces y abogados. El “Pajarraco” no tiene nombre, ni nacionalidad, ni ideología, vive en un sin-sentido. Eso de Sicario lo trae en la sangre”-dijo en el encono de la plática rascándose despacio la espalda. “Que pendejo más completo, parece que lo oí mencionar en la chiris y en el “Dinamo”. Hizo el curso de Tesón. Y que era yuca con los compañeros. Cuando yo llegué al ejercito el ya se había retirado. Expuso hincándose la nariz, extraendo mocos y pegoteándolos en la pared rayada de grafiti por los presos. Marvin volvió a preguntar con su levísima tranquilidad. “¿Broder y que hay ahora del tal Pajarraco?-cuestionó con exactitud. “Bueno una noche de viernes, se puso a beber en una cantina allá por el boulevard. La luna redonda y un frio calando los rostros espejunados de los acompañantes. Un hombre de una altura extraordinaria saltó en la pesquisa de la calle, para luego aparecer en la ronda de la primera mesa. El “Pajarraco” carcajeó al voltear la cerveza sobre la planicie de la mesa. Una música de Gary Galeano se dispersa. El fornido hombre se encausa hasta la rockola, y una de las prostitutas paralelamente lo alcanza. El “Pajarraco” sigue gritoneando y tirando el dinero a la garduña, eructando con una mujer a lado derecho, y su cara torneada por cicatrices. El musculado ser cambió la canción en la maquina melodiosa. Lo que causó consecuentemente un efecto en “el pajarraco”. Con una expresión de Hulk abrazó a la dama y gluteó sus nalgas sin hacer caso al acontecimiento. La extrañeza inoportuna. El individuo corpulento se asomó en derredor y extrajo de su cintura una macarol y disparó sin mediar palabras en el pecho del Pajarraco. Este no tuvo tiempo de responderle, al mismo instante cayó su primo “El siete caras” y el “Sansón” que todavía esta vivo allá en el hospital del sur. Esta con una manguera conectada en la nariz.
“Marvin increpó tácito y azorado por la imagen del relato.
--“¿Qué barbaridad?, como terminó ese pendejo”---exclamó aturdido por el sueño.
--¿Cuánto tiempo va estar preso y porque causa?-infirió mientras el humo del cigarrillo hacia nubes en el aire. Entosijado el compañero le contestó----“A mi me van a dar veinticinco años, ayer fue el veredicto final” afirmó con un tono de congoja.
--¿De veras?-girando los ojos como buscando algo en el suelo.
“Bueno, si es cierto que he cometido delitos como robo a mano armada, pero le juro por mi santa madrecita, nunca he agarrado a una mujer en contra de la voluntad, fue una ,mala jugada que me hicieron y no me siento culpable. Algún día la justicia vendrá del cielo. Aunque no lo crea Diosito siempre a uno lo perdona. Aunque seamos lo más oscuro de la tinieblas. Yo soy un delincuente y no merezco mencionar a Diosito, el ya me perdonó lo pecados que no he cometido” Expresó lleno de nostalgia y un grano de una lagrima se le reventó en el ojo derecho.
“Amigo, estamos en este mundo por causa de algún castigo. Esta vida es la misma muerte .La vida es una oportunidad para cobrarse las que a uno le deben y pagar al mismo tiempo las que uno debe. De lo que no podemos escapar es del destino como una sombra que nos arropa, y estamos aquí porque nuestros actos nos condenaron, no es la culpa de nadie, al final los hijos vienen a pagar lo que no pudimos saldar” dispuso tortuoso en el alambique de su pensamiento. Marvin al rato se quedó sumergido en la decantación del sueño intenso. Maritza permanecía en su inconsciente y ella aparecía en su posición adormecedora.
Maritza como una sombra abrazando un hombre. No percibe la cara de él. Solo otea los gruesos brazos. El hombre acurruca a Maritza.
“¿Quién será?”. “Es mi mujer que gime en el laberinto del placer”. Sensaciones que le producen cuando las manos de ese hombre se posan en sus chiches. “Si, es Maritza”. Su cabello lizo, cara encremada y sus piernas rosaditas. La atenaza contra el muro de sus hombros, en una cadencia de piernas elevadas al cielo. Ella en el hundimiento del hedonismo. “No le miro el rostro a ese hijo de pencas”.- volvió a refutar extraño “Es mi mujer con otro Men”. Sacudió la cabeza enconado No logró despertarse. Los ojos abiertos oteando todo desde los agujeros del ensueño. Retorna al sueño en otro espacio indescriptible –“Nunca he estado en esta lugar en mi vida, allá esta Maritza, baila sin brasier y con hilo dental. Le grito y se hace la sorda. Intento acercarme y no la puedo tocar. Alrededor percibo caras desconocidas”. Hombres sin cabeza como en la películas de terror. “Siento la vista empañada como pedazos de nubes”. Vuelve a espiar el baile de Maritza. “Ey Maritza, pendeja, deja de bailar el arte de la putas, que les vas a enseñar a mi hija” dijo angustiado. Quiso destartalar el sueño sacudiéndose y meneándose como un Gusano, pero no pudo. Desapareció del redondel de la pista del bar. Otra vez Maritza con otro hombre vestidito de policía. No le describe la cara. Escucha que se carcajean. Siente que lo miran y que los ojos de ellos penetran su carne. Corre y cree que el alma se le revienta como un hilo sosteniendo el mundo. No se da cuenta del lugar en que esta. Trató en un soslayo golpeándose contra la pared .Lo que provocó la aparición de otros sucesos acerca de Maritza.
“Maritza ya no esta con el polizonte, es un carajito musculudo con un tatuaje en forma de araña en el brazo izquierdo .El hombre esta de pie flotándola en el aire como un sube y baja. Ella desnuda como Eva en el paraíso. –“No soporto el fuego de mi furia”—Intentó percutir la nueve milímetros. Se le enconchó el disparo. Como una liebre logró brincar con toda la ansiedad de su espíritu y cayó sembrado en una silla, golpeándose la quijada. Semblante pálido como un ebrio. Maritza se esfuma como un fantasma. –“¿A donde se fue?-.Retrocede o recula. No puede describir el lugar. Humus y smog metiéndose en las paredes. Escucha de pronto voces que van y vienen del cielo. –“Un derrumbe en mi cuerpo”-acotó .Se da cachetadas para despertar .El compañero de celda observó los mates de epilépticos. Derramó un vaso de agua sobre su cara. Marvin desenhebró el sueño y retornó a la realidad tangible. Con los ojos llorosos haciéndose el loco. Silabeó frases que lo hacían caer en el delirium tremens.
“--¡Maritza ¡--dijo aboyado por la persecución de los sueños.---“¡Amigo despierte¡-le dijo el comparsa cacheteándolo con mucha sutileza. Después de unas horas, recuperó la tranquilidad acostado pensativo y callado como un muerto con los ojos abiertos.
“-Yo miré a mi mujer en esos sueños, estaba con varios hombres en cada escena”-dijo exhaustivo en la conmoción.
“-Es normal su delirio usted nunca había estado en la cárcel y eso le ha producido un ataque en la conciencia”—expuso aconsejándolo.
-“Que sabe usted?-renegando.
-“Yo se lo digo por experiencia, dígame el ultimo hombre que pudo ver en la escena de los sueños?-.preguntó trastabillando un viejo libro que guardaba en la almohada de algodones. Marvin tendió una afirmación casi incoherente
“El ultimo hombre que alcance a ver, tenia un tatuaje en uno de los brazos”-describió
El viejo interrumpió de seguido
“Era una araña color azul salpicada por un nombre que no logré descifrar”-bosticó apresurado.
“Ya se amigo, tenga mucho cuidado” respondió y al mismo tiempo elaboró otra pregunta
“¿De donde es su mujer?, ¿Por qué usted tiene mujer, verdad?-refutó
“Si tengo y se llama Maritza, es de la Costa de los Amates, la conocí en Choluteca, una mujer de veinticinco años, no tiene profesión .Alguna vez se dedicó a vender lácteos en el mercado. Anduvo con unas amigas aprendiendo eso de salón de belleza. Bueno yo la dejé hace dos años, cuando hice mi viaje a la Yusa. Me fui con un coyote. Vendí la casa que me había heredado mis padres. Yo quise ejecutar la realización de mis sueños. Allá me fue mal, la verdad es que las cosas nos como la pintan, la vida es muy dura como una roca. Él dólar no se encuentra en la calle. Hay que limpiar vidrios, inodoros, lavar carros y hasta prostituirse. Acalambrado cambio de posición en la tarima.
---Sígame contando amigo--acotó
Marvin desistió apesarado
--No le cuento mas, es que no tiene sentido—arguyó en su sentir.
“Estoy preso por causas que ya le conté”—precisó discontinuo
“Todavía no se cuando vaya a salir de esta ratonera?—cuestionó nostálgico
“Ese hombre que vio en su sueño es el pajarraco es un carajo bien hecho, siempre a conquistado la mujeres del pueblo, tiene su potencial de Casanova, a mi paso una desgracia con este ñola Gusano”.
“Cuénteme no se tan tímido” afirmó displicente
“Mi mujer era encantadora con mis amigos, yo decidí delinquir, pero la aparté a ella de mis opciones negativas. La visitaba esporádicamente. La familia me empezó a discriminar y a odiarme. El pajarraco apareció en esos días, vestido de casimir y de lana, con lo mejores relojes, zapatos cache, automóvil de deluxé. Así llegó a la casa de los padres de ella. El Cayó bien de primas a primeras. Los padres de mi mujer se convencieron del vértigo de engaño en que fueron objeto. He cierto que yo era un delincuente buscado en todas las ciudades. Estaba de acuerdo en renunciar a este bisnes y entregarme a la autoridad por mi propia libertad, uno es prisionero de la opciones que no dañen la existencia y ella es el ápice de mi vida, sobre ella se levanta el sentido de respirar. Ella se enamoró del carajo del pajarraco y por mal rumbo ella pereció por el contagio de la cuatro letras, el men la condujo a la mara, le enseñó el idioma de las musarañas, la forma de ser y entregársele con lealtad a cada amigo del grupúsculo. Así apareció de forma sorpresiva la prima del pajarraco y me acusó de violación, de pronto la policía me llevaba encadenado de pie a cabeza como un condenado a muerte. Tartamudeó entrecortado .Marvin aterrorizado por el desolaz relato que le había rajado los sentidos.
Oscar Sierra
Muestra de poesia de Nain Serrano "Caminando sobre el Rostro del tiempo"
Memoria del Recuerdo
Por los días vencidos y que mi memoria rescata.
Pensando, soñando despierto; enredando palabras
en los árboles, en la sombra, en el alma.
Por mi madre y su permanente tranquilidad
ante los problemas cotidianos.
Por la extraña alegría que sentíamos juntos
cuando la vida nos envestía con dureza
(aún recuerdo la ternura de sus manos
en mi ropa recién lavada).
He vivido demasiado aprisa.
Siempre dejé mi corazón como un libro abierto.
Confieso que todas las novias que tuve
las amé, sin dejar nada por fuera.
A mis amigos que jamás los abandone en el pensamiento.
Por mi juventud que no fue de las mejores,
pero que fue mi mejor maestro.
Cuando muera no quiero lágrimas, ni recuerdos,
disimulen que existo, que vivo, que estoy cerca de ustedes;
cuando sientan que el viento
les roza las mejillas, las orejas,
soy yo quien les habla.
Nain Serrano
Nubes
Hojas flotantes. Pedazos de sueños.
Llanuras aéreas. Caballos de viento.
Sonrisas elevadas.
Humo que sale de la boca del cielo.
Residente
Resido en la noche en la que escribo.
Llegan de súbito
recuerdos de mi precoz infancia.
Estas paredes aprisionan los latidos
de mi juventud.
El ambiente acumula
voces desconocidas.
La madrugada se come los sueños.
Besos rítmicos, caricias de sol; el sexo
consumiéndose en los ojos y los cuerpos.
Naufragio de estrellas, sombras
deslizándose en las calles.
Y yo; residente del sitio de mis creaciones.
Palabras a mi madre
Mi madre tiene gastados los pies.
Su brazo esta dormido.
Hace lo imposible todos los días.
Mamá es un cielo apacible
me escucha igual que el silencio.
Sueña lo que el destino le negó.
Da sus manos al tiempo
para que la vida no me sorprenda.
Hace lo imposible
mi madre es profeta de mis pasos.
Por los días vencidos y que mi memoria rescata.
Pensando, soñando despierto; enredando palabras
en los árboles, en la sombra, en el alma.
Por mi madre y su permanente tranquilidad
ante los problemas cotidianos.
Por la extraña alegría que sentíamos juntos
cuando la vida nos envestía con dureza
(aún recuerdo la ternura de sus manos
en mi ropa recién lavada).
He vivido demasiado aprisa.
Siempre dejé mi corazón como un libro abierto.
Confieso que todas las novias que tuve
las amé, sin dejar nada por fuera.
A mis amigos que jamás los abandone en el pensamiento.
Por mi juventud que no fue de las mejores,
pero que fue mi mejor maestro.
Cuando muera no quiero lágrimas, ni recuerdos,
disimulen que existo, que vivo, que estoy cerca de ustedes;
cuando sientan que el viento
les roza las mejillas, las orejas,
soy yo quien les habla.
Nain Serrano
Nubes
Hojas flotantes. Pedazos de sueños.
Llanuras aéreas. Caballos de viento.
Sonrisas elevadas.
Humo que sale de la boca del cielo.
Residente
Resido en la noche en la que escribo.
Llegan de súbito
recuerdos de mi precoz infancia.
Estas paredes aprisionan los latidos
de mi juventud.
El ambiente acumula
voces desconocidas.
La madrugada se come los sueños.
Besos rítmicos, caricias de sol; el sexo
consumiéndose en los ojos y los cuerpos.
Naufragio de estrellas, sombras
deslizándose en las calles.
Y yo; residente del sitio de mis creaciones.
Palabras a mi madre
Mi madre tiene gastados los pies.
Su brazo esta dormido.
Hace lo imposible todos los días.
Mamá es un cielo apacible
me escucha igual que el silencio.
Sueña lo que el destino le negó.
Da sus manos al tiempo
para que la vida no me sorprenda.
Hace lo imposible
mi madre es profeta de mis pasos.
"El prodigio de los principes" (cuentos)de Oscar Amaya Armijo
El prodigio de los príncipes de Oscar Amaya Armijo
De alguna manera conocemos al poeta y narrador Oscar Amaya Armijo, en el adalid de la cátedra y en el sopor cosmogónico de la poética Neo barroca. Esta vez da un viraje a la narrativa aunque ya tiempos lo viene cultivando en los surcos del silencio de periódicos nacionales. Trastabilla mundos llenos de fantasía y una territorializacion por lo maravilloso, realzando lo cotidiano en un vaho de sub-realidades oníricas que vertebran su macrotextualidad ficticia o ficcional. Sus relatos nos interceptan con la dialogicidad cultural de la que nos confirma-Bajtin.Texto poliperpectivo por el entrecruce irónico de los acontecimientos de cada cuento que es visto desde una ventana onírica, y de la exactitud de una semiosfera de imaginación en la que se desdobla la fictividad-mágico-maravilloso en una enunciación en la que la ironía rompe el contexto para sinexar mundos contrarios. Oscar Amaya espacializa sus relatos, plantea una discursivizacion dimensional y abarcadora del signo estético, le da esa cobertura a lo imaginario a medida avanzamos en su lectura. En el primer relato “Clandestino en la sala de exposiciones “inicia con un nombre que al afrontarlo en el espejo se entrevé el propio apelativo-nombre del autor, nos damos cuenta de la referencialidad protagónica en la que dispersa una atmosfera de extrañeza (Rasco Ojimra) es decir “Oscar Armijo”.Desecadena a través de un punto de vista en primera persona-personaje-protagónico-principal en la firmeza de su papel actancial dentro de la estructura del relato. La construcción de una frase acertada en el eje paradigmático y en el eje de combinación, es decir el pulcro manejo de la palabra, de la lexía. Evita caracterizar personajes guisos o planos, les da vida, respiran.Este relato es una túnel de búsquedas sempiternas hacia la historia de la humanidad, por lo tanto trasciende con ese sabor universal que enuncia o dibuja en sus relatos recurrentes. Según Yuri Lotman, sus relatos o narraciones se conjuntan y adjuntan signos culturales, cuando hace alusión a Europa, a Cristóbal Colon o cuando menciona Alejandria, ese encuentro dialógico con los lenguajes y los acontecimientos de civilizaciones distintas que le da ese intesecto histórico y semiótico literario. Domina el juego temporal, el paralelismo del ilocutio, fineza para abrir las rendijas que desenovillan la trama, para inquirir en una galaxia de imagineria.Oscar Amaya nos sorprende sin equivocarnos. Este gajo de relatos. Como el “Pugilato”, sospecho que el autor se involucra como personajes y logra esa anexión con el lector, se pone en practica las teorías de Paul Ricour .una voz que incurre desde el ontos-creador, propio del escritor que bulle planteando una historia dentro de otra, lo que algunos teórico le denominan “Caja China”,el asunto es que el relato nos involucra como lectores a captar los réflex históricos del contexto en que hemos vivido como la política (Carias Andino, Ángel Zúñiga Huete),nombres marcados en la simiente de la historia de Honduras pero que se fraguan y se ponen al filo de la navaja en lo insólito de la burla y la caricaturización retorica que hace desplomar los marasmos en se han vertido en los intereses de la patria., estos relatos nos empujan a zambullirnos en la macrotextualidad fantástica de sus cuentos.
En el relato “La voz”, hace alusión a un narrador-personaje que relata desde la muerte su aborigen filibustero a través de una sensación onírica. “La noche de Raquel Aparicio”, se descuella la historia de una época oscura y feudalista del puño selvático del dictador Carias Andino, el relato redondea un acontecimiento sencillo con una escritura fina y pulida en el arte de contar ,me parece que el relato lo estamos escuchando con los oídos agudizados en el plano de la oralidad en la forma escrita, “El sueño de Polemarco” un encuadre irónico de vanaglorias políticas, su estrategia narrativa seria la ensoñación, cuando el personaje Polemarco ensueña estar en el imperio Romano, visualizando a Cayo Antonio, al Cesar, que eran los máximos poderíos de la cultura política latina dentro de la historia universal, los inserta en nuestro contexto histórico haciendo una simbiosis literaria-histórico. , crea un paralelismo prosopopeyico creando un polisenso historicista que revela la esencia del contenido. Aquí el autor maneja un sistema micro lexical del medio contextual, Polemarco nos delimita o nos remite al gobierno de Villeda Morales (Morales-Romano), esta sinexion (unión de polos contrarios), habría que entender la Historia de Honduras, porque este relato rezuma y sintetiza de modo irónico y carnavalesco nuestra historia local con la universal, al final nos dice que le poder inmortaliza. “Esta furia que no cesa”, veamos a Melisa que cumple la tarea de buscar a su marido, la frustración no encontrarlo (Luis se ha convertido en libro), este es el punto mágico-maravilloso que nos desploma el realismo y nos hace caer en el goce textual, la ironía de que Luis este transformado en libro, entramos en una condensación intelectiva del desparpajo, Luis mira que un hombre le hace el amor a su mujer, se abren las rendijas en el asome sutil de la cortina de la imaginación, lo risible penetra como alfiler en la lana de la sensibilidad, esa juntura seudoerotica,es un relato de máximo logro artístico para ser juntado en una antología de cuentos a nivel centroamericano.
“El prodigo de los príncipes “este relato intitula el libro. Los personajes zoomórficos, se inicia donde un reptil tienen la tarea de buscar a su princesa, una bruja los convirtió en animales. El simbolismo del cual Ernest Cassirer “la serpiente es la fuente de sabiduría en los hindú, en el cristianismo es condenada, representa el pecado original”. En este relato la serpiente tiene la función actancial de ser buena y no la villana o dañadora, mas anda en la capital de Teguscigalpa, que acaba de ser inundada (me remite al intertexto del diluvio en Nínive en la biblia) El personaje principal que esta narrando tiene caracterización humana, es victima del miedo hacia el reptil “me había orinado en los calzones”, la serpiente lo sigue, hasta que logra alcanzarlo. “No huyas pequeño mortal”, atribuirle lenguaje a un animal me hace entrar en el trance de la fabulación, el relato se incrusta en la fictivizacion mágico-grotesco, por la percepción del personaje animal-humano. esta apariencia lo que define como marxista lo expresa el personaje-humano que se siente con una visión del mundo socialista, por lo que no deja de entrever ese entrañamiento,el alejamiento de lo real, la ruptura de lo palpable, en todo momento nos comprime y no nos deja hacer roce con la realidad objetable.
Ese trance cataléptico, un relato brillante que me deja en suplico desde el inicio, luego respiro tranquilidad cuando entro al vislumbre del mito de la ninfa y del príncipe. La especialización local de Comayagüela, el mito de la sirena es de origen griego. La bruja Balama me suena que las insinúa del sucinto mundo infernal del Xibalbaa o del Quiché. Esa simbiosis poliédrica de unir lo local con lo uiniversal, lo mágico con lo real. La serpiente es un símbolo que lo encontramos a lo largo y ancho de la literatura universal. (El Genesis, El Gilgamesh, El anillo de los Nibelungos y la Ilíada, hasta en el libro cinematográfico de Conan el Bárbaro).
Narraciones que trazan una directriz de lo insólito que nos abre compuertas, también en “Crónica Virtual”, lenguajes catualizados, submundos mágico, personajes bien logrados, con un estilo sobrio y depurado. Relatos que no exponen una trama romántica o vacías, su creatividad esta sobre las plataformas anacronistas, sobre el tejido de lo común, un traslape de lo real con la firmeza de decantar lo fantástico. Lo maravillosos volcado en el cascaron del irracionalismo, de lo absurdo, de lo irónico de la conciencia colectiva, del réflex político que se connota, que se diluyen en la boca de los personajes, voces adheridas a las realidades históricas que onirizan, ese asalto esperpéntico del espacio real a lo imaginario. Recurrente, imaginativo y sobre todo original, historia jamás contada o escuchada, su prodigio esta ahí en un estilo terso, manejo de la frase ilocutiva, de una plurivocidad del narrador, de la atrofia o ruptura de los juegos temporales, el dominio lexical y linguistico.Oscar Amaya, trasvasa e implosiona una nueva forma de contar, humor certero, esa anacrusis en la ironia, al final este libro de relatos nos deja la ubicuidad de la “Sindéresis” es decir “en la perdida de juicio que nos llega por su forma lúdica y formal de relatarnos universos en el alma, en el coturno de la idiosincrasia.
Oscar F. Sierra
De alguna manera conocemos al poeta y narrador Oscar Amaya Armijo, en el adalid de la cátedra y en el sopor cosmogónico de la poética Neo barroca. Esta vez da un viraje a la narrativa aunque ya tiempos lo viene cultivando en los surcos del silencio de periódicos nacionales. Trastabilla mundos llenos de fantasía y una territorializacion por lo maravilloso, realzando lo cotidiano en un vaho de sub-realidades oníricas que vertebran su macrotextualidad ficticia o ficcional. Sus relatos nos interceptan con la dialogicidad cultural de la que nos confirma-Bajtin.Texto poliperpectivo por el entrecruce irónico de los acontecimientos de cada cuento que es visto desde una ventana onírica, y de la exactitud de una semiosfera de imaginación en la que se desdobla la fictividad-mágico-maravilloso en una enunciación en la que la ironía rompe el contexto para sinexar mundos contrarios. Oscar Amaya espacializa sus relatos, plantea una discursivizacion dimensional y abarcadora del signo estético, le da esa cobertura a lo imaginario a medida avanzamos en su lectura. En el primer relato “Clandestino en la sala de exposiciones “inicia con un nombre que al afrontarlo en el espejo se entrevé el propio apelativo-nombre del autor, nos damos cuenta de la referencialidad protagónica en la que dispersa una atmosfera de extrañeza (Rasco Ojimra) es decir “Oscar Armijo”.Desecadena a través de un punto de vista en primera persona-personaje-protagónico-principal en la firmeza de su papel actancial dentro de la estructura del relato. La construcción de una frase acertada en el eje paradigmático y en el eje de combinación, es decir el pulcro manejo de la palabra, de la lexía. Evita caracterizar personajes guisos o planos, les da vida, respiran.Este relato es una túnel de búsquedas sempiternas hacia la historia de la humanidad, por lo tanto trasciende con ese sabor universal que enuncia o dibuja en sus relatos recurrentes. Según Yuri Lotman, sus relatos o narraciones se conjuntan y adjuntan signos culturales, cuando hace alusión a Europa, a Cristóbal Colon o cuando menciona Alejandria, ese encuentro dialógico con los lenguajes y los acontecimientos de civilizaciones distintas que le da ese intesecto histórico y semiótico literario. Domina el juego temporal, el paralelismo del ilocutio, fineza para abrir las rendijas que desenovillan la trama, para inquirir en una galaxia de imagineria.Oscar Amaya nos sorprende sin equivocarnos. Este gajo de relatos. Como el “Pugilato”, sospecho que el autor se involucra como personajes y logra esa anexión con el lector, se pone en practica las teorías de Paul Ricour .una voz que incurre desde el ontos-creador, propio del escritor que bulle planteando una historia dentro de otra, lo que algunos teórico le denominan “Caja China”,el asunto es que el relato nos involucra como lectores a captar los réflex históricos del contexto en que hemos vivido como la política (Carias Andino, Ángel Zúñiga Huete),nombres marcados en la simiente de la historia de Honduras pero que se fraguan y se ponen al filo de la navaja en lo insólito de la burla y la caricaturización retorica que hace desplomar los marasmos en se han vertido en los intereses de la patria., estos relatos nos empujan a zambullirnos en la macrotextualidad fantástica de sus cuentos.
En el relato “La voz”, hace alusión a un narrador-personaje que relata desde la muerte su aborigen filibustero a través de una sensación onírica. “La noche de Raquel Aparicio”, se descuella la historia de una época oscura y feudalista del puño selvático del dictador Carias Andino, el relato redondea un acontecimiento sencillo con una escritura fina y pulida en el arte de contar ,me parece que el relato lo estamos escuchando con los oídos agudizados en el plano de la oralidad en la forma escrita, “El sueño de Polemarco” un encuadre irónico de vanaglorias políticas, su estrategia narrativa seria la ensoñación, cuando el personaje Polemarco ensueña estar en el imperio Romano, visualizando a Cayo Antonio, al Cesar, que eran los máximos poderíos de la cultura política latina dentro de la historia universal, los inserta en nuestro contexto histórico haciendo una simbiosis literaria-histórico. , crea un paralelismo prosopopeyico creando un polisenso historicista que revela la esencia del contenido. Aquí el autor maneja un sistema micro lexical del medio contextual, Polemarco nos delimita o nos remite al gobierno de Villeda Morales (Morales-Romano), esta sinexion (unión de polos contrarios), habría que entender la Historia de Honduras, porque este relato rezuma y sintetiza de modo irónico y carnavalesco nuestra historia local con la universal, al final nos dice que le poder inmortaliza. “Esta furia que no cesa”, veamos a Melisa que cumple la tarea de buscar a su marido, la frustración no encontrarlo (Luis se ha convertido en libro), este es el punto mágico-maravilloso que nos desploma el realismo y nos hace caer en el goce textual, la ironía de que Luis este transformado en libro, entramos en una condensación intelectiva del desparpajo, Luis mira que un hombre le hace el amor a su mujer, se abren las rendijas en el asome sutil de la cortina de la imaginación, lo risible penetra como alfiler en la lana de la sensibilidad, esa juntura seudoerotica,es un relato de máximo logro artístico para ser juntado en una antología de cuentos a nivel centroamericano.
“El prodigo de los príncipes “este relato intitula el libro. Los personajes zoomórficos, se inicia donde un reptil tienen la tarea de buscar a su princesa, una bruja los convirtió en animales. El simbolismo del cual Ernest Cassirer “la serpiente es la fuente de sabiduría en los hindú, en el cristianismo es condenada, representa el pecado original”. En este relato la serpiente tiene la función actancial de ser buena y no la villana o dañadora, mas anda en la capital de Teguscigalpa, que acaba de ser inundada (me remite al intertexto del diluvio en Nínive en la biblia) El personaje principal que esta narrando tiene caracterización humana, es victima del miedo hacia el reptil “me había orinado en los calzones”, la serpiente lo sigue, hasta que logra alcanzarlo. “No huyas pequeño mortal”, atribuirle lenguaje a un animal me hace entrar en el trance de la fabulación, el relato se incrusta en la fictivizacion mágico-grotesco, por la percepción del personaje animal-humano. esta apariencia lo que define como marxista lo expresa el personaje-humano que se siente con una visión del mundo socialista, por lo que no deja de entrever ese entrañamiento,el alejamiento de lo real, la ruptura de lo palpable, en todo momento nos comprime y no nos deja hacer roce con la realidad objetable.
Ese trance cataléptico, un relato brillante que me deja en suplico desde el inicio, luego respiro tranquilidad cuando entro al vislumbre del mito de la ninfa y del príncipe. La especialización local de Comayagüela, el mito de la sirena es de origen griego. La bruja Balama me suena que las insinúa del sucinto mundo infernal del Xibalbaa o del Quiché. Esa simbiosis poliédrica de unir lo local con lo uiniversal, lo mágico con lo real. La serpiente es un símbolo que lo encontramos a lo largo y ancho de la literatura universal. (El Genesis, El Gilgamesh, El anillo de los Nibelungos y la Ilíada, hasta en el libro cinematográfico de Conan el Bárbaro).
Narraciones que trazan una directriz de lo insólito que nos abre compuertas, también en “Crónica Virtual”, lenguajes catualizados, submundos mágico, personajes bien logrados, con un estilo sobrio y depurado. Relatos que no exponen una trama romántica o vacías, su creatividad esta sobre las plataformas anacronistas, sobre el tejido de lo común, un traslape de lo real con la firmeza de decantar lo fantástico. Lo maravillosos volcado en el cascaron del irracionalismo, de lo absurdo, de lo irónico de la conciencia colectiva, del réflex político que se connota, que se diluyen en la boca de los personajes, voces adheridas a las realidades históricas que onirizan, ese asalto esperpéntico del espacio real a lo imaginario. Recurrente, imaginativo y sobre todo original, historia jamás contada o escuchada, su prodigio esta ahí en un estilo terso, manejo de la frase ilocutiva, de una plurivocidad del narrador, de la atrofia o ruptura de los juegos temporales, el dominio lexical y linguistico.Oscar Amaya, trasvasa e implosiona una nueva forma de contar, humor certero, esa anacrusis en la ironia, al final este libro de relatos nos deja la ubicuidad de la “Sindéresis” es decir “en la perdida de juicio que nos llega por su forma lúdica y formal de relatarnos universos en el alma, en el coturno de la idiosincrasia.
Oscar F. Sierra
El Codigo Secreto (Cuento) de Ramon Rosa Osorto
EL CÒDIGO SECRETO
Camino, los tacones de mis zapatos resuenan a un mismo compás. El día vibra en oleadas suaves, el olor a fiesta eriza la piel. Leo “Plimo con la cola bella”, por un momento pienso pero no le encuentro ningún significado, sigo leyendo “Cindirella y Tania aman a Nigga” “Segundo B se respeta y qué” ahora me doy cuenta que son “grafitis” entonces recuerdo a la Rana y al veintìa con sus ¡Viva Fidel! ¡Viva El Che Guevara! eran los únicos que los escribían en las paredes de los callejones.
Sigo caminando en este momento actuó como verdugo del sistema, ellos deben vaciar su memoria y así saber si saben.
Cuando los exámenes, el profesor se duerme o parece que se duerme, pero pasado unos minutos ora su ojo derecho, ora su izquierdo se abre como el de un cocodrilo del Serengueti, fosforescente y pálido. Yo siento que nos adivina hasta los últimos secretos. Entonces nos quedamos inmóviles solos frente a nuestro problema como un alcaraván perdido en la medianoche, lo odiamos, tanto es nuestro odio que en la huerta de mi casa tenemos un fantoche que semeja su figura, en ella practicamos el tiro al blanco, después contamos nuestros aciertos , medimos distancias, adivinamos probabilidades e imaginariamente creamos historias a lo Robín Hood o a lo Guillermo Tell. Al profesor le sonreímos, fingimos quererlo, pero es el miedo el que nos obliga a sonreír.
Un código puede ser un símbolo, una frase, una palabra, una señal. Eso era lo que necesitábamos, una señal, una señal, la lengua es un código. Un código que nos permitiera sacar buenas notas en los exámenes con el mínimo esfuerzo. Al igual que el Biksel, lo hicimos, fue una creación colectiva, cada quien fue aportando su brochazo de ingenio, al fin ya estaba…El lápiz en la oreja era verdadero, tocarnos la oreja era falso, tocarse la nariz con el lápiz era la opción correcta; pero el tipo enumeración era un agujero negro, con él nuestro código se perdía en la nada angustiante y silenciosa.
Todos sabíamos de aquel lugar, era nuestro campo de batalla, nos pareció bien en llamarle El Biksel nos recordaba el viaje del Beagle que vimos en el video de la clase de Biología y que tanto nos gustó. Era una torre, un castillo, era un santuario bello y misterioso; pero más que todo, era el momento de estar solos el que nos inspiraba, sin nadie más que nuestra imaginación y nuestros instintos. Era en el Biksel donde la estrategia se decidía, era el momento del código, lo repasábamos, lo entendíamos y era cuando mi Alter ego de agente de investigación se explayaba, allí enseñaba a los demás a leer mapas cartas geográficas y a crear y desafiar enemigos. Libia, la hija del telegrafista también explayaba su Alter ego de buscadora de tesoros y nos enseñaba el lenguaje Morse, Suyapa y Yo hacíamos que nuestros compañeros repitieran los Santi Señas que escuchábamos a nuestros padres.
Ha pasado el tiempo, El Biksel, ya no existe y mi papá ya es un ex agente muerto por la vorágine de la violencia, no la política, generada por la guerrilla, sino la del narcotráfico. El papá de Suyapa es un maestro jubilado que alquila llamadas de su teléfono a los campesinos que tienen hijos en USA o España, ha hecho una pequeña fortuna. Para nosotros el código dejó de existir.
Ahora estoy acá caminando frente a mis alumnos, el sonido de mis tacones resuena vibrante, ellos hacen su examen final, solo hay silencio y veo en ellos algunos movimientos cinéticos y me digo –el examen está difícil-.
Bostezo, el profesor mira y cree que tengo hambre, cree que deseo su Pepsi y su Yummie que se ha ganado por no dejarnos chepear ¿Acaso Él no chepearìa? ¿Acaso no tendría su código? Lo que ocurre es que estoy rezagado porque a la última reunión en El Biksel no fui y no sé las últimas variantes del código, los compañeros desde afuera tratan de ayudarme; hoy al profesor que analicemos un poema de Rivas y eso todavía nuestro código no puede descifrarlo.
Ramón Rosa Osorto
Poeta y narrador
Camino, los tacones de mis zapatos resuenan a un mismo compás. El día vibra en oleadas suaves, el olor a fiesta eriza la piel. Leo “Plimo con la cola bella”, por un momento pienso pero no le encuentro ningún significado, sigo leyendo “Cindirella y Tania aman a Nigga” “Segundo B se respeta y qué” ahora me doy cuenta que son “grafitis” entonces recuerdo a la Rana y al veintìa con sus ¡Viva Fidel! ¡Viva El Che Guevara! eran los únicos que los escribían en las paredes de los callejones.
Sigo caminando en este momento actuó como verdugo del sistema, ellos deben vaciar su memoria y así saber si saben.
Cuando los exámenes, el profesor se duerme o parece que se duerme, pero pasado unos minutos ora su ojo derecho, ora su izquierdo se abre como el de un cocodrilo del Serengueti, fosforescente y pálido. Yo siento que nos adivina hasta los últimos secretos. Entonces nos quedamos inmóviles solos frente a nuestro problema como un alcaraván perdido en la medianoche, lo odiamos, tanto es nuestro odio que en la huerta de mi casa tenemos un fantoche que semeja su figura, en ella practicamos el tiro al blanco, después contamos nuestros aciertos , medimos distancias, adivinamos probabilidades e imaginariamente creamos historias a lo Robín Hood o a lo Guillermo Tell. Al profesor le sonreímos, fingimos quererlo, pero es el miedo el que nos obliga a sonreír.
Un código puede ser un símbolo, una frase, una palabra, una señal. Eso era lo que necesitábamos, una señal, una señal, la lengua es un código. Un código que nos permitiera sacar buenas notas en los exámenes con el mínimo esfuerzo. Al igual que el Biksel, lo hicimos, fue una creación colectiva, cada quien fue aportando su brochazo de ingenio, al fin ya estaba…El lápiz en la oreja era verdadero, tocarnos la oreja era falso, tocarse la nariz con el lápiz era la opción correcta; pero el tipo enumeración era un agujero negro, con él nuestro código se perdía en la nada angustiante y silenciosa.
Todos sabíamos de aquel lugar, era nuestro campo de batalla, nos pareció bien en llamarle El Biksel nos recordaba el viaje del Beagle que vimos en el video de la clase de Biología y que tanto nos gustó. Era una torre, un castillo, era un santuario bello y misterioso; pero más que todo, era el momento de estar solos el que nos inspiraba, sin nadie más que nuestra imaginación y nuestros instintos. Era en el Biksel donde la estrategia se decidía, era el momento del código, lo repasábamos, lo entendíamos y era cuando mi Alter ego de agente de investigación se explayaba, allí enseñaba a los demás a leer mapas cartas geográficas y a crear y desafiar enemigos. Libia, la hija del telegrafista también explayaba su Alter ego de buscadora de tesoros y nos enseñaba el lenguaje Morse, Suyapa y Yo hacíamos que nuestros compañeros repitieran los Santi Señas que escuchábamos a nuestros padres.
Ha pasado el tiempo, El Biksel, ya no existe y mi papá ya es un ex agente muerto por la vorágine de la violencia, no la política, generada por la guerrilla, sino la del narcotráfico. El papá de Suyapa es un maestro jubilado que alquila llamadas de su teléfono a los campesinos que tienen hijos en USA o España, ha hecho una pequeña fortuna. Para nosotros el código dejó de existir.
Ahora estoy acá caminando frente a mis alumnos, el sonido de mis tacones resuena vibrante, ellos hacen su examen final, solo hay silencio y veo en ellos algunos movimientos cinéticos y me digo –el examen está difícil-.
Bostezo, el profesor mira y cree que tengo hambre, cree que deseo su Pepsi y su Yummie que se ha ganado por no dejarnos chepear ¿Acaso Él no chepearìa? ¿Acaso no tendría su código? Lo que ocurre es que estoy rezagado porque a la última reunión en El Biksel no fui y no sé las últimas variantes del código, los compañeros desde afuera tratan de ayudarme; hoy al profesor que analicemos un poema de Rivas y eso todavía nuestro código no puede descifrarlo.
Ramón Rosa Osorto
Poeta y narrador
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